"El que lloraba entonces era yo"

Y mientras ella está con otro tipo, mis lágrimas se mezclan con alcohol.

Cierra la puerta con un golpe seco. Se sorprende a sí misma dirigiéndose al minibar. Pero no era ella, no estaba pensando absolutamente nada y ya llevaba un rato actuando simplemente por impulsos. Rápida mirada a todas las bebidas. "La que sea, basta con que este empezada", piensa. Coge un whisky que lleva mucho tiempo ahí. Se sirve medio vaso y no se lo piensa, todo de una vez. Sentada en el suelo, apoyada en el sofá, se mira en el espejo. Espera unos minutos a que el whisky le haga efecto, confiando en que le siente mal. No siente nada, ni una sola emoción (cuando deberían estar desbordándole después de todo). Ni una sola lágrima. Se palpa la cara, ¿de verdad sigue ahí, entera, de una pieza?